рука опрокидывает в глотку bushmills,
sleeping pills, туман и апатичный свет
операционных столов и аптечных лавок.
ставлю все на бега собак,
здоровый и потный еврей кидает меня на прилавок,
я проиграл его задаток.
витрины крошатся на маленькие осколки,
поселите меня в церковных витражах
или поставьте коллекционной фигуркой на полке,
стану мазком кисти Джексона Поллока, ,
мячом в руке квотербэка,
голосом Тайлера на бэках,
тем парнем, что говорит "кек"
на каждой голодной тусовке.
концентрационный лагерь моих чувств,
они в грудной клетки воркуют, как голуби,
а я смотря в зеркало, думая,
"почему у меня не растет завитой ус".
сквозь динамики играет Gatorade,
перманентный момент поцелуя со смертью,
танец с волками на проезжающих лексусах.
да, у меня внутри настоящий зоопарк
или сафари, тают звери в липком эфире,
сладкие слоны из зефира,
дети поджигают их и забрасывают таять
в беззубый рот.
все котики пропали на shoegaze вечеринках,
они уходили по галлюциногенным тропам
Тимоти Лири, по одной нитке,
вываливаясь с обратной стороны лампы накаливания,
их лозунг "никогда не проси покаяния",
ты сам себе Иисус,
даже если живешь на вокзале
собранном из мусорных этикеток,
король нищего этикета.
все спят в баках называя это кроватями
в прошлом я был ватой или маленькой девочкой
нарисованной на заляпанной майонезом скатерти
или качелями, на которых ежедневно таилось детство,
это только пару лет назад все разрушилось,
появился Метрополь и w-o-s.
я стал жить под колесом обозрения в Магеллановых облаках,
теперь мой профессия - ловец снов,
добро пожаловать, это мой болевой порог.