крошево пыли на золотых ступенях забытого храма,
моя голова на блюде подана на ужин
богам рандома.
тощие деревья плачут и гнутся к земле
от зимнего ветра,
но лето - всегда обещанье зимы,
а зима- обещание лета.
колючие проволоки мыслей натирают лоб,
сочится кровь, но нет креста за спиной,
и это гораздо хуже, чем быть распятым,
там тебе хотя бы сказали -
за что.
когда-то настанет весна, но станет ли легче?
можно ли будет однажды дышать
полной грудью
как после слияния с истиной,
в романтической круговерти или быстром
и страстном сношении?
где-то на дне, конечно, все тот же покой,
где то за гранью скорлупки покой тоже.
смерть, может быть, уже рядом.
дек 11, 2014