***

А жизнь – то порожиста..,
Годы художества
Гирями виснут на белых костях.
Детская рожица,
Белая кожица,
Губы в повидле, а  носик в соплях.

Жизнь ведь порожиста,
Вверх из убожества,
Словно и не было тяжких годин.
Втопчут ничтожества,
Коих есть множество,
Всякое новшество
В сферу рутин.

Жаль, ум не вложится.
Глупости  множатся.
Дурости может на всех не хватить.
Вот и кукожатся.
Фигою сложатся
Лишь бы от фарта свой миг откусить.