Строчка к строчке, пишу письмо,
рву, бросаю, опять не то.
Мысли скачут и рвётся суть.
Строчки пляшут, теряя путь.
Слов так много, а смысла нет.
Пишешь, таешь и снова бред.
Мысли страха, что не поймут,
пепел праха и слёзы тут.
Не обрящешь в таком письме,
мысли кони в чужом ярме,
скачут где-то и мнут траву,
траву чужую, а не мою.
Может бросить всё в произвол,
не напишу я, ведь слишком зол.
А злость неправда, сплошной обман,
слова лекарство от многих ран.
Не врач сегодня, а коновал,
пишу и знаю -- всё наповал,
как пуля-дура, картечь и смрад,
вот и бросаю на пол снаряд.
Сгорело что-то и боль прошла,
и ночь расплата сама пришла.
Вся грязь осталась незнамо где
и не вернётся уже ко мне.
06.03.2015