Сквозь время пронесли осколки снов;
как много их разбросано по свету.
Подогревали истины остов
дыханием своим, стремясь к ответу
на вечный и незаданный вопрос
«зачем мы были рождены в России».
Чтоб с вечера предчувствовать мороз,
чтоб слышать в тишине шаги мессии,
чтоб Родина нам снилась по ночам
и невозможно было возвращение?
Чтоб чернь была лояльна к палачам,
а нам тоска осталась и забвение?
Но нет ответа, небеса молчат,
туманом затянуло небо Праги -
так осенью бывает, говорят.
Надгробия стоят бледней бумаги,
склоненные в молитвах и слезах;
они забыли, кем когда-то были.
На небе, у Всевышнего в глазах,
давно за всё прощение заслужили.
2014