Есть что-то странное в полёте сов:
когда затихнут диалогов звуки,
жизнь одиночеством задвинув на засов,
мы видим в крыльях уходящих руки.
Есть тишина больнее в сотни крат,
где в память уходящие бескровны,
но где никто ни в чём не виноват,
и перед кем мы вечно здесь виновны.
И, исцеление не дав в слова,
деревьев тенью зацепив макушки
из тех миров скользнёт сова,
над нашим миром из гнезда кукушки.
Где тишина за шагом ног,
а крыльев шум немного дольше,
где этот мир всего на вдох,
а выдохнуть - нет жизни больше.