Пускай играет чья-то ложь
На фоне вечности пути.
Пока меня ты дома ждешь
Мне будет все равно везти.
Читаю книгу о мечтах
И способах достигнуть цель.
Седины прячутся в висках,
А город ищет мой апрель.
И только черный молескин
Выдерживает строчек ряд.
Чудесный строй и лиц, и спин
Кому-то снова очень рад.
Детали прячет мелкий бес,
Меняя тактику к весне.
Среди деревьев чей-то лес
Пытаюсь показать Луне.
Не получается ничуть.
И вывод, Солнце, вот какой:
Когда пишу про смысл и суть,
Мне в уши шепчет Витя Цой.
Когда пишу про ритм и снег,
В ушах кричат ю-ту с би-два.
Когда молчу про рваный бег,
Мне трудно подобрать слова.
/Написано в Алматы 30.06.2015/