Лес стоит как на параде.
Весь окутанный в росу, к небу
тянется берёзка, её ветви ,словно
руки.будто чувствуют беду.
То туман стоит над лесом,
поит он росою лес и Земля
скорбит и плачет.Ту беду
она предвидит -раскрывает гладь небес.
Пышным веером по небу трассы пуль
рассеют тьму.И опять кому то надо,
принимай,Земля, в объятья.
Падать в жухлую траву.
И предсмертный шепот стихнет,
струйкой дыма вознесётся и шатёр
пронзит небес.Клочья мокрого
тумана вновь опустятся на лес.
На тот лес, любил который.
За который пошёл в бой и за
дуб тот вековой.Не сложилось вновь
прийти ,к нему прижаться не покрытою главой.
Не судите вы за взято.Отгремел уже
там бой.Мёртвым сном лежат ребята.
Те и те- живых там нет,может нам ответит
кто то за что гибнут в цвете лет?.
Не по доброй они воле на Донбасс
пришли сюда:кормит грязной ложью
сыто их любимая страна.Только здесь,
порою поздно,открываются глаза.
И уже не надо мыслить. Кто
там прав,а кто-там нет.
Есть тоска о смертном часе.
И последний их рассвет.
Кто сказал: стреляй брат в брата.
С ним веди смертельный бой?
Ты,страна, в том виновата и ответишь
ты когда то за приказ тот роковой.
А над дубом ворон вьётся , зарывается
в листву и крылом своим сбивает он
на землю ту росу.Омывает ей убитых.
Льёт прощальную слезу.
Мы грешны пред тобой,Боже.
Все несём грехов тех крест.
Но прошу тебя я,Боже,помоги
прекратить бойню,милосердный наш ОТЕЦ.
.....................................
Плачет утро. Плачу я. нет у нас здесь человека
кто б не плакал как и я.Могли Каспий бы наполнить
слёзы наших всех людей,здесь у нашего порога
каждый день смерть у дверей. Я пишу стихи об этом.
может быть-не совершенны ,но в них крик души моей.
.