Жизни сквозняки продули душу...

 
Жизни сквозняки продули душу...
И она ютится   вглубине.
Не взлететь ей, хоть легка-воздушна...
Видимо, не время  - в небо, нет.

У поэтов раненые души.
Праздник жизни –  не для них маршрут.
Не зовите! Закрывайте уши!
А иначе болью  обожгут.

Искренность  некстати и не к  месту...
Одеяло из своих стихов ...
В них – о том, что, хоть была невестой,
Не нашла достойных женихов.

В них – попытка  жизни  всепрощенья,
И  банальных мук остывший пыл...
В них - осколки ценных ощущений,
И невозвратимых чувств и сил.


 У поэтов раненые души.
 Ценности земные им не в счет.
 Я прошу добрее стать кукушек
 И считать поэтам лишний год.

 Я прошу у неба для поэтов
 Запоздалой нежности богов...
 Пусть пока оттуда нет ответов,
 Но они приходят в виде снов.