Мне не увидеть молний разряд,
Не узнать, кто был прав, а кто виноват,
Не отведать воды ключевой,
Лишь грустить по дороге домой.
Там, где похожих давно уж не ждут,
Где такие, как ты, не живут,
Где ознобом и жаром больны
Дети ничейной войны.
Мне не запомнить ни лиц, ни имен,
Не проведать, кто мертв, а кто был спасен.
Кто был счастьем великим пленен,
А кому нанесен был урон.
Я только
капля дождя на стекле,
Болью пронзенный рассказ.
Я только - контур и тени в окне,
Между 'потом' и 'сейчас'.
Разрываюсь на тысячи фраз...
Мне старой жизни вновь видятся сны.
В них я - смола столетней сосны.
В них я - фантом непришедшей весны.
Мои мысли чисты и ясны.
Здесь - одиночество в гуще людей,
Каждый добряк - по сути злодей.
Этот - рискует и с места - в карьер.
А у того - лишь карьера предел.
А я только капля дождя на стекле,
Болью пронзенный рассказ.
Жизнь будет в каждой строке.
Но без нас.
Без нас.