смерть стирает всё на своём пути,
как стирает пыль на полу метла.
непостижимы судьбы пути,
как бы в тьму или свет нас не увела.
всё что есть у нас - голова.
в ней хранится куча старых вещей.
что по запаху нас доставляет туда,
где мы прятались от дождя у отцовских плащей.