Я помню, как падали бабочки-листья...
Взбивая крылами осеннюю муть...
Я видел, как птицы летели под выстрел...
Не смея, от молний с маршрута свернуть.
Свинцовые волны накатом ложились...
На город, с небес убегающих рек...
Одни восхищались, другие молились...
Сжимая в ладонях, всяк, свой оберег.
В ту осень, три месяца, каменной скуки...
В печалях своих, замерзал, донельзя...
Не двигались веки, не слушались руки...
Душа-побирушка, просила огня.
Тех дней не забыть, заунылые ритмы...
Как пенку, прохладу, взбивали ветра...
Я слышал, звук режущий, словно под бритвой...
Заката рвалась, на куски, тетива.
Хотелось сбежать, в никуда, затаиться...
Следы заметая, сжигая мосты...
Копаться в себе, ни к чему было, в тридцать...
А вот в пятьдесят, стало нормой, увы.