Пустынный дом... сырой и захолустный...
Здесь жил поэт в былые времена.
Он здесь писал свои стихи искусно,
Давая им, как детям, имена.
Художник слова и творец усердный
Потоки рифм он направлял в слова,
К словам он душу прикреплял, наверно,
Когда рождалась под пером строфа.
В тени черёмухи и вишни недоспелой
Укладывал он строфы в дивный слог,
И так – строфа к строфе, упорно, смело,
Он собирал свои стихи в листок.
А дальше – из листов он делал книги,
В которых стали жить его стихи.
Он их на полки относил во флигель,
Где бережно и трепетно хранил.
Он умер рано... не был он всесилен,
А сердце, видно, всё – стихам раздал.
Под сенью груш его похоронили,
Где он стихию слова покорял...
Заросший сад не приобщён к искусству,
Не мята, где сидел поэт, трава,
Теперь здесь тихо, одиноко, грустно,
И не звучат рифмованно слова...
В старинном доме развалился флигель,
Прогнили полки, дом почти упал,
Лишь ветер перечитывает книги,
Которые поэт для нас писал...
1 июля 2015