В конце июня сны уже не те.
В них крепнет горечь будущей потери.
Проснёшься утром в скомканной постели –
И слышишь скрип несмазанных петель.
А это просто ветер между туч
Нашёл и приоткрыл калитку в осень
И каждый божий день в неё выносит
То листик, то цветок, то солнца луч.
И я спросонья будто бы в бреду
Лежу и повторяю: боже-боже,
А вдруг он и меня утащит тоже,
А я пути обратно не найду?!
Но ты меня обнимешь в полусне,
И эта глупость, это наважденье
Сменяется дремотной сладкой ленью...
Ну будет осень. Ну и шут бы с ней...