За что ему такой расклад?
И злой судьбиной,
Не полагалось, видно стать,
Любимым сыном.
И одиноким волком он,
В защиту щерясь,
За справедливость, напролом,
В сплошных потерях...
Он мог свободно всё отдать,
Под звёздным небом,
Где Родина - полян кровать
И пайка хлеба.
В безбытности лишь дорожил,
Свободой воли.
Как Пушкин, верно ей служил,
Ценою боли.
А боль врачуют все верней,
Под алкоголем.
И пел о счастье соловей,
С фортуной споря!
Для избавления от мук,
Какая сила?
Своим орудьем, женских рук,
Его душила?
Пресёкся творчества поток,
В людском просторе.
Кометы с искристым хвостом,
Хлебнувшей горя.
Где именитые отцы,
Как стрелки судеб?
Теперь его стихи-птенцы,
Отрада людям!