В своей библиотеке слышу голоса,
Слышу голоса...
Ты ли это?
Без тебя - тоска.
Без музы моей библиотека пуста,
В ней каждая книга - работа моя.
Есть книги, которых просто стыжусь,
И книги, которые сжечь стремлюсь.
Написано было немало страниц,
Но никак не стереть мной увиденных лиц.
Теперь остается только одно:
Писать, жить и любить - так решено!
Высохнут чернила,
Пылью станут страницы.
Небылью станет быль.
То же и с нами случится.
В своей библиотеке слышу смех,
Слышу смех...
Ты ли это?
Без тебя нет всех,
Без улыбки твоей моя жизнь пуста,
В ней вышло так, что полюбил я тебя.
Ты нагло вошла в мою личную жизнь,
Сказав, что иметь столько мыслей - садизм.
И, вырвав, страницы из книги моей
Сожгла их и только сказала: "Забей!"
Теперь осталось одно мне, глупцу:
Я не пишу, лишь живу и люблю.
Высохнут чернила,
Пылью станут страницы.
Небылью станет быль.
То же и с нами случится.