Бегу от реальностей трудного дня,
И прячусь в глупейших поступках:
Романы читаю и вязну в стихах,
Как будто бы жизнь - это шутка.
Могу рисовать на холсте я снега,
Морозы, сосульки, дым печек.
По насту со скрипом пройдусь иногда
Вдоль мёрзлых сверкающих речек.
Малиновым чаем согрею себя,
И вышью узором салфетку...
Непросто печали в душе побеждать,
Когда ты под траурной меткой.
26/02/14