"..бутоны рук, трепещущих дождями,
прострочены чуть синим мулине.."
Как мало ей их,
как тяжёл жестяный
нелепый короб,
пригнанный гвоздями
к годами непрокрашенной
стене..
Поломан стебель,
выложенный в круг,
на листьях запотевших
край подорван..
В жестяный короб
будто арестован,
без воздуха,
без шанса запасного-
нелепый друг,
любимый жалкий друг...
Она-
травой сквозь грунт,
там тьма пустот,
путь повилики
стоек и пластичен..
Её права на счастье видно "птичьи",
но как её страданья возвеличат,
когда она сквозь короб прорастёт..