Я пишу тебе, хотя усадьбы крыша
мне виднеется из южного окошка.
Удалось на днях поэму… впрочем, вирши
не в фаворе нынче. Слышишь, Трёшка,
заходил бы по-соседски, что ли, в гости,
попенял бы мне за новую вещицу:
то ль горшок накрыть, где глоданые кости,
то ли место приготавливать в божнице.
Не придёшь? Да ладно, шут с ним, стихоплётством…
Не уладишь ни смолчать, ни молвить толком
(перечёркнуто)… повальным сумасбродством
спрятан разум – что в стогу сенном иголка.
Тут завёлся соглядатай… Нет, из пришлых.
Письма лепит с неподдельным интересом
обо всём, что на поверхность только вышло,
и причём заметь – без кальки и отвеса.
Впрочем, вру… за этим приторным писакой,
что и мёдом, и елеем напомадит,
глаз да глаз… Как шелудивая собака –
не укусит, так тихохонько нагадит.
Ну да Бог судья… а гости – я так мыслю,
что в заморский край к зиме сама уеду.
Ты уж доброго вина с собой промысли,
коль задумаешь пожаловать к обеду…