Почему-то утрами не высыпается, не поется, не радуется.
Раньше глянешь по сторонам – и вновь легче перышка.
А сейчас тяжелы виски, лоб, глаза сами не открываются,
Чтоб собраться, будто соскабливаешь себя с донышка.
Неужели от туч и их темной тяжелой сини в глубинах тел,
И от блеклых лучей, натужно рыхлость их прорывающих,
Такая нехватка сил, будто прогорела уже, перейден предел,
Пошатнулась раз, и с вершины вниз, но - по нарастающей.
За столом вместо чая статьи стариков – как бы выспаться,
Как вернуться к себе, несмотря на весь пасмурный ад.
Отработав, отключить бы все и уснуть. Не рыпаться здесь.
Но бесперебойно источником сил - твоих плеч аромат.