Или же он на стекле..,
Твой застывшей на память мне облик?
И глаза, как тогда, васильковые, нежные.
Улыбаюсь тем, кто мне побоку,
Мои фразы киношные и манежные.
Я играю в ебучий roll play.
Я - своей псевдо веры божок,
Каменеющей древности ящур.
И единственное, что спасает от вымирания,
Единственное не фанерное, настоящее -
Мне оставленный твоего дыхания
На выцветшей коже ожог.
Оставляю двусмысленный пост,
Жду в ночи: загремят ключи, и в проёме,
Как на пленке, проявится облик,
И в промерзшем до инея доме
Вверх потянется ртутный столбик...
Я все жду, как дворовый пёс...
Только это пустые слова!
От них толка нет! Здесь же тока нет!
То слюнявые грёзы похлеще
Графоманских фантазий Толкина.
Дождь в стекло картечью мне хлещет...
Громыхает по рельсам трамвай...