Прости, что ты совсем меня не знаешь...
Я айсберг, и одну только вершину ты можешь видеть...
Я знаю то, что ты себя теряешь,
Когда любя стараешься меня возненавидеть...
Прости, что в мои мысли не попасть...
Я в их потемках и сама, порой блуждая, теряюсь,
И боль, как зверь, свою открывши пасть
Меня по кругу моей пропасти, как в преисподней, гоняет...
Ты не поймешь...Я не открытой книгой
Попала в твои руки, я на семь замков закрыта...
Я не попала в ангельскую лигу,
Я ниткой красной ада по всей своей длине прошита...
Моя душа покоя не отыщет...
И сколько б ты не приложил стараний,
Лишь пустошь, словно ветер, свищет
Над битым камнем твоих тщетных ожиданий...
Прости что мою душу не понять...
Она скиталица, и я сама не знаю что ей надо...
И каждый день в бреду за ней бежать
Чтобы понять...Это порой подобно аду...
Чего она желает отыскать...
К чему стремится, и куда рисует карту для побега...
Она всегда стремилась побеждать,
Горька и холодна её пустая жажда неба...
Прости, что в мои мысли не попасть...
Что не прочесть их, я сама порой не вижу строчки...
Одно стараюсь — ей не дать упасть,
Потом её уже не склею по кусочкам....