Скользить по поверхности легче бывает порой,
Чем в бездну взглянуть, чтоб и бездна взглянула на нас;
И думать о прожитой жизни весенней порой
Отрадней, чем в зимнюю стужу, в полуночный час.
И что здесь мое, в этом пестром кружении дней?
О чем я сказал бы: вот то, для чего я живу?
Ни мир, ни страна, ни эпоха не станут родней, –
Лишь морок бесцельный прикинется сном наяву…
Незрячую жизнь поглощает всезрящая смерть,
Душа, словно детский кораблик, несется стремглав, –
Но, словно судьба, безучастна небесная твердь,
И все в мире правы – лишь я бесконечно неправ.
И некуда скрыться на плоской и чуждой земле
От этой тоски, для которой названия нет,
И памяти горькой, что вечно блуждает во мгле
Ушедших печалей и прожитых горестных лет.
Следов не хранит равнодушный сыпучий песок;
Не видно слезы, что упала в течение вод, –
Лишь смысл сокровенный судьбою начертанных строк
Река бытия до бессмертья лугов донесет.
<28.05.2011>