***

бесприютный, голодный пес скулит протяжно.
он- мои "не отболевшие черные апрели".
твоя любовь (как оказалось) - заплаканная девка продажная,
что на кривых ногах держится еле-еле.

процветает и стучится в ребра сирень.
раздувает ноздри воздух медово-яблочный,
а я отсчитываю сотый двадцать первый день,
чтобы однажды похоронить (уже вне себя) этот месяц "важный".

меня все раскачивает, да подташнивает,
делаю неполное солнце (полное только с тобой) на качелях.
признаю: без тебя мне страшно, и так укачивает
сбившуюся со счета, неделю за неделей.

да я не плачу даже, только в горле ком
застыл, как осенним вечером в комнате клем и джоэл на льду.
ты где-то заботишься о ком-то другом.
ты ко мне никогда уже не приедешь, а я к тебе никогда не приду.

шесть , говорят, число дьявола самого,
а, как по мне, так девять- хуже,
изощреннее , как будто вылитое из плоти его.
оно водит нас кругом и бросает из адского огня в малоизвестную адскую стужу.

я упорно прохожу круги эти адовы
и храню "черные апрели" за левым ребром.
когда-нибудь я разлюблю тебя «ненаглядного», последний стих вырву из тетради
и излечусь, а главное - перестану ходить кругом...