***

На грани...

Смертны все на Земле... Мы ведь ЛЮДИ – НЕ роботов клоны,
Поколенье моё обживает последний редут.
Бой неравен с судьбой. Мы бежим по крутым её склонам,
А по нам хладнокровно в упор её снайперы бьют.

Всех подряд настигают их пули: и худших, и лучших:
Им не всё ли равно, по кому будут певчие петь,
Кто безмолвною тенью замрёт средь «голландцев летучих»,
А кому суждено в преисподней  в котле откипеть.

Только грезится мне: древо жизни очнётся весною,
И в синеющей выси под песни упругих ветров
Вдруг сверкнёт в его кроне  янтарно-зелёной блесною
Мой листочек-судьба, но уже без смертельных оков.