В дождливый,хмурый,августовский день.
Раздался плач,но счастья а не бед.
У матери родился сын.
А где рождение,горю места нет.
Тот мальчик рос на радость всем вокруг
Красивый,умный,одарённый.
И скрипку он не выпускал из рук.
Не ранним утром и не ночью тёмной.
Когда играл он,прекращался шум.
Кто слышал тот не мог пошевелится.
Несчастный,забывал свою беду,
А самый чёрствый,тут же мог влюбиться.
Прошли года,тот мальчик постарел.
Но скрипку он держал всё так же твёрдо.
Он ничего другого не умел,
Но говорил всегда об этом гордо.
Когда пришёл его последний час
Все думали что встать не хватит сил.
Подали скрипку и скрипач поднялся.
И заиграл как никогда красиво.
Всколыхнула души радость,прогнав боль.
И похороны были словно праздник.
Он умер ,но играет скрипка в душах.
А значит пламень жизни не погаснет.