ночь ластится к городу и его пьянит,
и дурманящий воздух - не надышаться,
пока жизнь вокруг бушует, пока она кипит,
каждый ищет себе новый повод - позлиться, поубиваться.
но где-то у моря есть те, у кого на окне черешня,
и в сердцах их июль поёт.
они счастливы и этим, пожалуй, грешны,
у таких каждый шаг - полёт.
и пускай льётся солнцем лето
на их ещё не потемневшие тела и лица,
дорога будет такой, как ляжет монета,
а пока они живы той минутой, которая не повторится.
и вот такие греющие собой песок, лёжа на животе,
дают понять, как искренни бывают чувства.
увидев их, поймёшь, что красота - в добре и простоте,
а быть собой - наверное, лучшее искусство.