пролить бы настроение, как краску,
размазать бы стихи по белому листу.
кому нужны творенья эти?
лишь твари, что живет в бреду.
я душу называю тварью.
не потому что рифма есть,
а потому, что чувствую, и гадко,
что эту тварь не сжечь.
а тварь все жрет и жрет меня:
и мясо рвет и кровь глотает,
и не насытиться никак,
мне больно,больно не от твари,
мне больно от себя.
запутаться легко в таких стихах.
они у каждого свои,
мои - идут от твари,
твои-возможно от тебя.
я вылил настроение как краску,
и стало легче на душе,
а тварь уснула, но до завтра,
а завтра снова будем жечь.