— Не останавливай мгновенья
небрежным проблеском Руки,
дай до пустынного паденья,
где правят бал слепые тени,
на миг со сцены отойти…
летит,
летит
перо,
подхваченное ветром —
прохладным ветром перемен,
и всё былое —
пепел, тлен…
Июнь. Жара.
В разгаре лето.
Листвы дыханье. Танец веток.
Я загораю чуть,
несмело,
по пояс высунувшись телом
в портал больничного окна,
где солнца вольного волна…
Пусть пульс не бьётся очумело,
не всё ещё переболело.
Болезнь — расплата за грехи
и за сумбурные стихи.
22.06.15