Наша боль нас терзает и сушит,
В ране соль... но и край башмака
Не целуй, береги свою душу
Как хрустальный сосуд - для плевка.
Дождь холодным прощанием смоет...
Рыжий лис лижет рану свою,
Новой дробью прохлада завоет -
Мы, увы, не родились в раю...
Но сквозь гулкие выстрелы слышно -
Лес застонет блестящей листвой,
Вьётся тропка, как змей, смертью дышит,
Причинив настоящую боль...