Друзья, мы, вроде как, уходим
Вдаль коридора бытия
И вряд ли что то здесь находим,
Точно сказать, увы, нельзя.
Нельзя понять зачем здесь солнце,
И серебрится гладь воды,
Упругий дождь стучит в оконце,
А осенью пойдут грибы.
Нельзя любить и быть любимым.
Зачем тогда вообще любить?
Пытаться быть кому то милым
И чувством этим дорожить.
Кричать на мать, отца, во гневе,
Потом жалеть и горевать.
Слово не воробей, на деле,
Его уж точно не поймать.
Терпеть обиды, злые речи,
Двуликие сердца людей,
И одиночество не легче,
Подчас так даже тяжелей.
Но иногда приходят мысли,
От них становится тепло -
Из прошлого благие письма,
В котором было хорошо.
Воспоминания нахлынут,
То вроде было, вроде нет
И мимолетною картиной,
Проходят сквозь будничный бред.