Я пылал огнём страстей,
я вдыхал тебя всем телом,
но меня ты не хотела
и терялась средь гостей.
На балу младой орлицей
ты сверкала в жемчугах,
я ж поверженный, я прах,
обречён был волочиться
за тобою бледной тенью,
вздох роняя кровью сердца,
от тебя куда мне деться,
так развей мои сомненья.
Ты не любишь, ты не знаешь,
что душа, как мотылёк,
всё летит на огонёк,
ты её шутя сжигаешь.
Я готов быть третьим лишним,
тенью под ноги упасть,
что же это за напасть:
ты другим,не мною, дышишь.
Стану я ручьём журчащим,
стану полевым цветком,
ты пройдёшься босиком
по росе в заре горящей.
Ножки ты в ручей опустишь
и цветок к груди прижмёшь,
и не сразу, но поймёшь,
что меня незримо впустишь.
Твоего дыханья миг,
рук неспешное касанье,
как немой любви признанье,
как души внезапный вскрик.
Я горю:мне примечталось...
Ты с другим, ты не со мной,
я, как мотылёк свечой,
всё тобою обжигаюсь.
На меня, как в пустоту,
ты не смотришь и не надо,
ты ему,другому,рада,
я ж , как витязь на посту,
сон твой чуткий охраняю,
тенью за тобой скольжу,
о любви я не скажу,
только знай:я умираю...