Я прошляпил ваши акварели,
а свои, увы, я растерял,
да и ваши, вроде устарели.
Я б холста, такими не марал.
Все мазки, увы, убого серы.
Разве будет ярок след картин.
Руки, кисти - видимо отпели,
данной жизни, милый серпантин.
Не малюйте, слышите, да бросьте.
Слишком поздно, что-то рисовать...
Мы теперь, печали, с вами гости.
Будет ль холст, веселием сиять.
03.07.2015.
(Финики)