Чуть сбилась мушка, цель ушла.
Но выстрел всё же прозвучал...
Свинцом подраненная птица,
за жизнь цепляясь и за воздух,
по нисходящей падала дуге.
Над чёрной пашней, чахлым камышом,
печальной рощей, холодом раздетой...
И там, в лесу упала где-то.
Там, не известно где. В траве.
В тумане не разбуженного утра.
С досадой птичьей окликая небо,
ещё не умерла, как будто,
...умирает.
На холоде ствол быстро остывает...
Охотнику идти за дичью не резон -
сначала через ельник напролом,
потом приличный крюк через болота...
А ей ещё отпущено до ночи
просить последнего полёта,
подбитым трепыхать крылом
и вспоминать... про небо что-то...
Как хорошо, что птицы думать не умеют.
__________
03.07.2015