Лев Николаич был мужик толковый
И мудростью блистал он без труда.
Сидит, трясёт порою бородою
И всё бубнит: «Слова, слова, слова…»
Кому другому дела до них нету.
Глухи их души к шёпоту небес.
Живут себе и мечутся по свету:
Одни со смыслом, а другие без.
Что им слова? Предмет для разговора.
А разговоры, в общем, ни о чём.
Счастливчики! Их не тревожит свора
Безумных муз ни ночью и ни днём.
Они, конечно, знают, как с похмелья
Трясутся руки. Но им всё равно,
Как пальцы сводит болью вдохновенье.
Один в один. Но в опохмел – перо.
Они живут. У них свои печали.
Их интересы в области купцов.
Не многие из них нас замечали:
Поэтов, литераторов, творцов.
Ну, а заметят – очень удивятся:
«Зачем вы, братцы, заняты письмом?
Да что вам больше нечем тут заняться?
Пооглядитесь! Дел полно кругом!»
Да, дел полно… Не согласиться сложно.
Но попытайтесь нас понять и вы:
Мы б не писали, было б то возможно.
Но есть нужда – так вот и пишем мы.
Больны письмом! Больным одна дорога…
Здоровые, вкусите благодать!
Зажгите свечку. Это милость Бога,
Что можете вы жить и не писать.