Ты не верь, дорогая, признаньям поэта,
Ты живешь для него пока льется строка,
Пока ты для него средоточие света
И к тебе его мысли стремятся пока.
Не о том ли всегда моралисты радели,
Чтобы камнями бросить в погрязшего в грех?
Рок желанья и свет постоянства в дуэли,
Нет страшнее суда, чем общественный смех.
Но судить не спеши, всем издревле известно,
Что Пегасу иные свершенья под стать:
Он готов быть в пути всякий миг повсеместно,
Но унылой дороги пыль можно ль глотать?
Он загонит себя в вечной гонке за светом,
В вечном поиске ритма, накала страстей;
Путь Сизифов к Любви там, в заоблачном где-то,
Обескровит в падениях разных мастей…
Так жалей и не спрашивай, любит – не любит.
Волю – вольному, мир шалашам и дворцам…
Мир Прокрустова ложа поэта погубит,
Счастья, воли и поиска бедным творцам.