Вечерний звон как отзвуки былого.
Проходит жизнь крестьянская в трудах.
Всё так же косит дед, и внук с уловом
Спешит домой вдоль тёмного пруда.
У престарелой бабки как от скорби
Слезинка на изрезанной щеке,
И пальцы, словно сморщенные корни,
Зажали что-то в белом узелке.
А вдоль плетня жасмин белее снега,
И пахнет так, что век бы здесь дышал.
Деревня – колыбель моя и Мекка,
И самый первый жизненный причал.