* * *
Шепчет светом керосиновая лампа:
"Милый мальчик, буковки учи,
выберемся в люди из ночи –
латанного нищенского страма..."
Жирный сумрак примусной поварни.
Дратву навощённую тянуть,
измеряя мыслей глубину,
слушать ветер каланчи пожарной, --
и ворчанье дровяной колонки..
Думать, что пристало клёш носить,
и про пропадающую сныть,
аромат её душистый тонкий...
Пусть, жизнью брошенный к обочине
не усмирю, не отрешу свой путь,
пусть, дождь секунд нежданен и сыпуч...
Мечты – о шубе отороченной...