Вот он лежит на эшафоте,
Лафета, что в последний путь..
А вы все песен его ждете,
Ну как скажите мог уснуть.
И позабыто о концертах,
И встречах зрителем своим,
А он не сможет и фальцетом,
Он тих, торжественен, любим..
И кажется все это снится,
Что он поднимется сейчас,
И сам к народу обратится,
И в этот миг, и в этот час..
Но гроб в цветах его выносят,
На плечи быстро водрузив,
Каким он был, вдруг кто то спросит,
Слезу скупую уронив...