Меня не манит северный фольклор
Не нахожу я радости в браваде.
Но понимаю: всё чего - то ради,
Кто грабит с боем, тот уже не вор.
И потому они пускают кровь.
Внезапно нападая на рассвете.
Не хочется им ставить в море сети.
Не держит их в родных краях любовь.
Не помню их грабительских имён.
Но пусть их меч крошится от зазубрин
Ведь мозг иных до крайности запудрен
Героями, в которых Бог влюблён,
Которыми он явно дорожит.
С которыми по свету Он гуляет
Добычу на глазок определяет
Что кровь жалеть? Пускай себе бежит.
Ведь Он ОДИН. Вселенная у ног.
А мураши плодятся всё беспечней.
И каждый помышляет, что он Бог
Над теми кто пока ещё далече.
Но меч заточен и тверда рука.
Варяг плывёт, как вор в карманах шарить.
Его бы в Африке с орангутаном спарить,
Чтоб не валял как Один дурака.