Он бежал из последних сил, оставляя кровавый след.
Не дышал, а хрипел; не жил - доживал свой последний день.
Он пытался ещё ползти, сильный волк, волевой зверь,
Но охотнику легче найти, он поймает его теперь.
Рана жжёт и болит и пылает - в пуле свой убийственный яд.
Волк трясётся, не воет, не лает,
Но не может идти назад.
Вот подходит охотник с ухмылкой, потирая кровавые руки, что не раз подвергали пыткам, что не раз создавали муки.
Волк прикрыл глаза свои ясные, поднялся из последних сил, и на выдохе, полном несчастья, он от боли и горя завыл.
Звери слышали, звери помнили, как охотник пришёл в их дом.
Лес шумел, извивался, лОмился,
Создавая свой собственный гром.
Тот охотник, из этой повести, он не раз ещё убивал. Получил по заслугам? Лишь совестью. Когда в старости умирал.
Почему он прожИл так долго? Почему не узнал он скорбь? Я не знаю. Но помнил он волка, хрип и отчаянный вой.
3.07.15.