Липки липы, ярки мальвы...
Утекающие вдаль вы,
Люди ветра и воды,
Что подать вам за труды?
В вас теку водой и ветром,
Этим ритмом, этим метром
Этой нежностью дневной,
Бог с тобою и со мной.
В кровь и в ноздри - Беговая -
Божьих сказок кладовая.
Бубном в сердце бьется миф,
Солнце светлое затмив,
Золотой листвою рощи...
Можно! - но не нужно проще.
Рок и рокот - в тишине -
Бог кричит тебе и мне,
Что недаром липки липы -
Это смерти нашей всхлипы -
Яркой мальвой, тенью сна
Лишь отсрочка нам дана.
Выйдем ли из рощи, чащи?
Будем ли встречаться чаще?
Бубен бьет, колдует счет.
Бог не знает. Бог течет.