Про него говорили, что просто чудак,
Говорили, что с ним приключилась беда,
Только сам он не знал, что с ним было не так,
И какая в груди трепетала мечта…
Дом его пустой забыл, что можно огнем греться,
Ритм его стихов и аромат его чая.
Мир, такой большой, уже постиг его Сердце,
Шелестом травы его шаги встречая.
И дороги вилась бесконечная нить,
Заплетаясь в узоры причудливых кружев.
И почти получилось простить и забыть
То, что он никому в этом Мире не нужен…
Он в пути познал искусство птиц ночных слушать,
Ветру доверял своей слезы тайну.
Мир, такой большой, уже постиг его Душу,
Запахи дождей в его мечты вплетая.
Он уже перестал вспоминать имена
Тех, кого повстречал, с кем когда-то расстался.
И уже не надрывно звенела струна –
Он себя изменил, но собою остался…
Путь, что он прошел, уже привел его в Вечность,
Снам его тревожным подарив лето.
Мир, такой большой, уже постиг его Верность,
Шаг его последний озарив светом…