В ванильно-мятный колер стены,
Фиалочки в горшочке на окошке,
Там в бантиках, цветочках шторы,
Но всё это в журнале на обложке.
Но всё это в журнале, ах, как жалко.
И я б хотела пуфики, оборки,
Чтоб круглый стол и скатерть самобранка,
Резные кружевные окон створки.
Рябину под окном и свиристели.
А знаешь, как красивы эти птицы?
И пусть за окнами метели,
Мне постоянно это снится.
Откуда сон? Из прошлой жизни?
Ведь мне сейчас совсем не до оборок.
Я помню по губам сок Шпанок вишен,
Варенья запах, маминых засолок.
Жужжанье пчёл, слетевшихся на кухню,
Пыхтящий керогаз на табуретке.
Вот разбегусь и в это плюхнусь,
Да только в настоящем я, как в клетке.
И здесь оборки, только не такие,
И здесь варенье, только, ах, как горько.
Там были детские, там яркие, живые,
А здесь обычные оборки, да и только.