На беллетристику подсевший,
В кармане только три рубля.
Он как то вовсе не прозревший,
Мечтая часто у окна...
Играл иллюзиями счастья,
Не видя комнаты затвор.
Ни дней реальных, ни ненастья,
Ни даже мысленный раскол .
И абсолютно счастье лило,
В его бездонные глаза,
И времени казалось мало...
И мыслей.... длинною стезя.
И в целостности многоточий,
Он видел много черных клякс.
Которые отец пророчил,
Подкидывая в сердце вакс.
Окно прекраснейшей души...,
Как "Идиот" он чист и светил.
Он жил в ума своей тиши,
УБогим был и незаметен....
29.06.2015
(С) Стефан Просс