Уже который месяц спящим он мне снится,
Как встать с земли молчащий и немой
Не мог... и боли колющие спицы,
И та записка, лёд руки его больной...
Он их судил в горячке зло и лихо,
Ястреб отчаяния, он упал с моста...
Но, словно молнии, кривились губы тихо,
И шею жгла огнём верёвка от креста...
Мне не понять, мне не почувствовать нож боли,
Какое горе разорвало ему грудь,
Он воздух, яркою кометой станет в поле,
Лучом вины прожжён его небесный путь.
Какие крылья поломали ему люди,
Какие лютики показывала мать...
Ведь он ушёл - мне не постичь той сути,
Что так хотел он... розы смяты - не сорвать.