Сегодня я в который раз повесился.
Маяковский в ребрах так давит, что кажется, я задыхаюсь в аду
И по вене бежит что-то вперемешку с Есениным,
Так хочется прокричать, но так страшно, что вот-вот упаду.
Хотя куда падать? Снова эта надпись "не прислоняться"
Как к дверям метро, так и к сердцам до боли родных мне людей.
Мне бы просто знать, что эта инфляция -
Просто задумка кого-то, кто не умеет считать до "друзей"
Знаете, как это бывает. Ты вроде забываешь, а вроде и помнишь, начинаешь безвольно скучать
Пишешь сначала строчку, потом книгу, потом томик
И твоя паранойя перешла на стадию номером в степень двадцать пять.
А ты, наверное, меня и не помнишь.
Не вспоминаешь ночами, не думаешь как я там сплю
Ты, наверное, всего лишь
Развлекаешь людей и пытаешься пьяной встать на бордюр.
А я пишу картины.
Множество из всех твоих гравюр.
Той, кого называл любимой
И той, кого, быть может, до сих пор люблю.
Я слушаю грустные песни.
Стою на балконе. Смотрю на небо. Курю.
Думаю о будущем, о солнечной системе, о пьесе.
О стихах, о боли, о тебе. О том, как ночами скулю.
Ты где-то там, думаешь о новых встречах,
Развлекаешь прохожих и пытаешься пьяной встать на бордюр.
Знаешь, сегодня особенный вечер -
Сегодня я тебя, как сигарету, в последний раз долюблю.