Давно увядший, высушен цветок
Среди страниц твоей любимой книги.
Он мёртв, но жив. Он словно волосок,
Протянутый сквозь годы. Все интриги,
Что заплелись когда-то, все слова,
Что были сказаны цветок тебе дарившим,
Давно ушли. Седеет голова
Того, кто стал тебе всего-лишь «бывшим»…
Ты знаешь всё: как каждый лепесток,
Пройдёшь и ты все стадии расцвета.
Не постареет только лишь цветок -
Единственный, что сплющен из букета
Среди страниц - таков его финал…
Он вечен? Нет… он просто опоздал
К естественной своей цветочной тризне.
Лежать среди страниц давно устал…
Сомни его, избавь от мёртвой жизни…