Весь мир – сумасшедший дом,
Война, только образ жизни,
Идет все своим чередом
С рожденья до слез на тризне.
Барахтаюсь, как в грязи,
На душу свою играя,
И нет никого вблизи,
И нет ни конца, ни края.
И смысла в раскаянии нет,
И правды никто не сыщет,
Как дом, что пустой много лет,
В котором давно ветер свищет.
Сквозь крышу видны небеса,
Сквозь душу их вряд ли увидишь,
Такая, видать, полоса,
Что белого света не взвидишь.
Бывает, настанет день;
В душе муть похожа на брагу,
И пишешь одну дребедень,
Терзая перо и бумагу.