«Я умираю от тоски,
твои стихи - заумный фетиш», -
он говорит. -«Будь проще, Федя,
Они ведь мягкие, мозги».
А я не Федя, я другой.
И пол другой, но кто проверит?
В пространстве виртуальном перья
Бесполые, как зад нагой.
Он говорит, яснее будь,
Слова должны быть все знакомы.
А твой читатель в лёгкой коме,
Не уловил читатель суть.
Я без метафоры ни дня.
Пишу акыном, всё, что вижу.
Слова не вызывают грыжу,
По крайней мере у меня.
Он говорит, мол, дамский бред:
Любовь, эмоции. Достало!
Таких писак уже немало.
Про родину не пишут, нет!
А что про родину писать?
Гражданский подвиг очевиден -
Взрастила, мы и не в обиде,
Она ж поймёт, она же мать.
А он расходится, пыхтит:
Штамповка. И к тому же длинно.
Стихи твои нестройным клином
Летят, куда хотят, пиит.
А я… филолог, бля! Из вен
Кровь голубая брызжет скромно.
Я член союза! (Надо вспомнить
Какого я союза член?)
А он…. Ушёл, каков урод.
А я теперь пишу попроще.
Мой памятник украсит площадь.
Ко мне потянется народ.